Pensamientos al aire

Cuando últimamente, quienes se han enterado de lo del premio y han leído alguna cosilla más que he escrito me llaman escritora, siento que se me queda grande, grande, grande.

Desde muy pequeña he admirado a quienes me hacían soñar, sentir y viajar sin moverme de la cama.
Repasando para el examen de Psicología, leía el otro día que el estudiante de Medicina, muy a menudo, elige la carrera por la idea que tiene preformada, muchas veces irreal, de lo que va a ser cuando comience a ejercer. Creo que por eso empecé a querer ser escritora. Porque me enamoré de la idea de serlo.

Me enamoré de esa vida haciendo lo que realmente te gusta. Siendo una especie de elegido. Desde que descubrí la literatura latinoamericana contemporánea, también me enamoré de esa lucha siempre presente, implícitamente o no, por la libertad y la justicia.
No cambiar el mundo, pero cambiar existencias.
Creo que hasta me enamoré del exilio, pero quizá tenga que ver con mi culo inquieto así que supongo que es otra historia.

Y según pasan los años y descubro esa vida más allá de lo aparentemente bohemio, la tenacidad y constancia que hace falta, cada vez me engancho más y más a la lejana posibilidad de conseguirlo.

Por eso si me llaman escritora, no sólo no me inflo como un pavo, si no que ni me lo creo. Porque ellos siempre han sido grandes. Y yo soy muy pequeñita.