Hola?

No he desaparecido. Tampoco estaba muerta, o de parranda (más quisiera, no voy a mentir)

Resulta que después de escribir mi percance con el profesor y la Acidosis Metabólica acabé con una en Urgencias, gracias a la maravillosa gastroenteritis que me amenizó la vida durante unos días. Así que entre la noche que pasé en observación en Urgencias (que por el FSM, que vara dan algunos que encima afirman que no les pasa nada) y los días posteriores pues no tenía muchas ganas de tocar el ordenador.

Y al ordenador le dio envidia, pena o algo, y decidió pasar a una vida mejor. He descubierto que existe la yatrogenia informática (básicamente, que cuando te arreglan algo te joden otro algo en un bucle infinito)

Pero bueno, aquí estamos ambos de vuelta. No para tirar cohetes, que Septiembre está ahí, ahí (y si yo tuviera huevos los tendría aquí, aquí a la altura de la garganta) pero estamos.

Sabed que entre toda esta historia, ha sido mi bloganiversario. El día 20 de agosto este blog cumplió 3 añitos, que se dice pronto. Y los que, me temo, os quedan aguantandome.

Tengo muchas cosas que escribir, una de ellas ya la dijo Perez Reverte hace un tiempo así que

pasaré a las siguientes en cuanto pueda.

Revisando exámenes...

En julio fui a una revisión y es que aunque ambos sabíamos que el profesor no iba a ceder ni un ápice, porque nunca lo hace, me chocó tanto su nota (teniendo las partes de los demás profesores más o menos bien) que quise saber qué había pasado.
Así que cagada, porque tiene una fama de cabrón que no puede con ella, fui a la revisión con otras 2 valientes (de cerca de 100 suspensos xD).

Recuerdo perfectamente el momento, el día antes del examen, en el que miré el tema que cayó para desarrollar y pensé "me repaso otro más a fondo". Y es que este señor nos había dado toda la patología del Sistema Nervioso y también Endocrino, además de 2 temas (2!!!) de equilibrio Ácido-Base. Pues sí, en el examen cayó Acidosis Metabólica.
Realmente es un tema relativamente fácil, y que hemos dado en varias asignaturas desde que empezó la carrera, así que hice mi esquema mental y desde mi punto de vista, no salí mal del paso: definición, instauración, mecanismos de regulación fisiológica y manejo en la clínica.
Pero al profesor no le pareció demasiado bien...

Me miró fijamente, leyó el exámen y empezó su discurso:
-Sí, la verdad es que por lo que escribes, deberías tener unos cuantos puntos más (unos cuantos!!!) pero según lo has desarrollado, no te he puesto nada más porque no sigues los puntos en el mismo órden que yo lo dije en clase. Tu problema es que no estudias para memorizar, si no para aprender.

Touché.

...- Y un buen médico lo que tiene que hacer es memorizar, porque si no, no te acordarás de tus pacientes tampoco.

-La verdad es que memorizar se me da mal, hago esquemas y resúmenes para que me sea más fácil recordar. (me había dejado sin palabras, que eso en mí es difícil...pero no iba a quedarme callada como un pasmarote tampoco...)

-Muchos tenéis ese problema, es culpa de la ESO, que ya todos venís de la ESO y os han ido enseñand así, pensando que os hacían un favor, y todo lo contrario. Tenéis que leeros una y otra vez los apuntes hasta que sepáis punto por punto lo que pone. Y luego intentar recordarlo, sin mirar. Y volver a leer, a lo largo de todo el curso, para que se vaya fijando. Es la única manera, repetir, repetir y repetir.

Ya véis. Tiene fama de cabrón y hasta me dio técnicas de estudio, para ayudarme.
Solo le faltó darme una bolsa de pipas.

Mis zapatos feos

El año pasado, una chica mejicana que estaba conmigo en Praga usaba bastante, para ir por la calle, los zuecos que se había comprado para el hospital.
Todos le decíamos que para el hospital, vale, están bien. Pero...¿Por la calle? (es algo que nos chocaba porque era una chica bastante, bastante pija) Pero ella seguía diciendo que son muy cómodos y la verdad es que me los probé y sí. Pero esos zuecos grandotes y color verde quirófano no iban conmigo.

Cuando llegué a Berlín tenía los pies llenos de ampollas y rozaduras y al ver una zapatería en la estación central que tenía Crocs, no me lo pensé. Sí, después de que estuvieran de moda hace unos cuantos veranos (si no recuerdo mal, cuando pillaron a Buenafuente en la playa los llevaba) he terminado cayendo.

Hay miles de modelos en el mercado, desde los zuecos clásicos en distintas versiones a manoletinas, sandalias y hasta botas de agua hechas con el mismo material.

Los que yo me compré son cómodos, se adapatan al pie, no pesan nada y tienen bolitas en la plantilla que te en teoría activan la circulación (vete tú a saber).
Así que después de haber renegado tanto al verlos (en Centroeuropa se llevan mucho más de lo que podríais imaginar) he tenido que romper públicamente una lanza a favor de mis nuevos zapatos feos porque qué queréis que os diga...Con lo delicados que son mis pies he llegado a ese momento en el que valoro mucho más poder andar y no morir en el intento que llevar unos zapatos preciosos (que de esos también tengo alguno...creo)

*Prometo que este post no es patrocinado, pero si los señores de Crocs España quisieran estirarse lo agradecería eternamente, que tengo que comprarme unos zuecos para las prácticas del próximo año.

Ya he vuelto

Ya estoy aquí. Me sentía bastante segura respecto a mi pérdida del DNI porque mi pasaporte siempre está guardado en el mismo sitio, en la ciudad donde estudio. Me llevé una sorpresa bastante curiosa cuando llegué, miré...y no estaba. Pronto encontré el DNI en la maleta que había llevado a Egipto y unas horas más tarde, el pasaporte en la mochila de Egipto.
¿Veis? No mentía en eso de que soy un desastre.

Y nada...ya he vuelto. Más enamorada todavía de Alemania en general y Berlín en particular de lo que estaba hace un año. Encantada con su civismo, de nuevo. Con los imbiss en cada punto de la ciudad. Con su visión del régimen nazi. De la RDA. Pasaron, fue vergonzoso y no lo ocultan. Porque sólamente exponer el horror evita que se olvide y vuelva a repetirse.
En el país de los Mercedes, a la gente le encanta ir en bici...creo que es una de las cosas que hacen que vea imposible vivir allí (no sé ir en bici vale? hace mucho que no me subo en una y dudo que pueda mantenerme en pie. Ya lo he dicho). Eso, y el idioma claro.
Ahora tengo un ligero choque cultural...la gente grita por la calle, los coches van a lo loco, hace un calor inhumano y frente a cualquier cosa gratis se producen estampidas.
Wellcome to Spain, supongo. Aunque esperemos que sea por no mucho tiempo.

Si algo puede salir mal...

Saldrá.
Fijo que saldrá.

Murphy es un viejo amigo que me acompaña siempre, pero supongo que cuando el calor te pega al suelo, su presencia respirándote en la nuca se hace más patente.
El jueves me voy unos días fuera. Vuelvo a Berlín como prometí hace un año, con visita rápida por Praga.
El otro día se rompió mi maleta (azul), sin posibilidad de arreglo. Sí que llevaba un tiempo renqueante pero yo esperaba más años de fiel servicio (y especialmente, esperaba que no me dejara tirada a días de irme)
En fin, hoy, al imprimir la reserva de los billetes de avión me ha dado por buscar el DNI, por aquello de ir preparando cosillas. Y resulta que no está. No está entre las libras egipcias, no está en los múltiples apartados de la cartera, confundido con una tarjeta de cliente. No está en el estuche, olvidado después de un examen.
Simple y llanamente no tengo DNI.

Soy un desastre y lo suelo dejar medio perdido siempre entre papelotes en la cartera, pero me da que esta vez ha ido más allá. ¿Se puede volar con el carnet de conducir?

Soy Lisa Simpson

Siempre he tenido la sensación de encajar poco en muchos sitios. No es algo exagerado, me mimetizo y punto... pero sí, me considero rara aunque conozca a muchos raros.
Y la cosa ha vuelto a aflorar cuando hace unos días, llegó visita de bastante familia a mi casa. Hablando de esto y aquello, mi tía fue a contar una historia que había ocurrido en un gran almacen regentado por chinos en la ciudad en la que ella vive.

Antes de que empezara, se la relaté entera: una pareja fue a comprar, la mujer se quedó fuera, el hombre entró y como no salía, la mujer llamó a la Policía. Cuando llegaron, encontraron la puerta cerrada y al hombre amordazado y con una marca en la zona lumbar.

Exactamente la misma historia. ¿No la habéis escuchado vosotros alguna vez?

Les hice ver que no tenía sentido que hasta los detalles coincidieran. Que no tenía lógica el secuestro, ¿Para qué iban a querer al hombre? Me dijeron que para quitarle los riñones, que si no sabía que existe mercado negro. Asumí que se extirparían por la zona abdominal, que aún así, el órgano no tendría salida eligiendo al tuntun (¿Y la compatibilidad?) y que siendo prácticos, salía mejor matar a un compatriota al que nadie, seguramente, reclamaría.
Pero no...yo no tenía razón porque salió en la prensa que habían cerrado el negocio.

Para terminar el tema, solté una ironía: que sí que sí, que en los cines hay gente que deja agujas infectadas con VIH, te echan cosas en la bebida para robarte los riñones y dejarte en una bañera con hielo y los desodorantes causan cancer de mama. No son leyendas urbanas, es la pura verdad.

Resulta que soy una incrédula y eso es malo. Que Pubmed no es una fuente fiable médica (por lo de los desodorantes, porque en ningún artículo se asegura la relación aunque se deba investigar), pero mi prima sí. Que ahora parece que hay que demostrar todo, como si no supiéramos que hay mucho hijo de puta que deja agujas en los asientos para que todos nos infectemos con VIH.

En serio, me siento Lisa Simpson... Me jode decir algo sin ánimo de discutir y terminar siendo la rara, porque en lugar de creérmelo todo, busco más allá.

Flor del desierto: una historia de MGF

Una de las ventajas de tener tiempo es que por fin puedo ver las películas que tengo acumuladas. La primera de la lista: Flor del desierto.
Flor del desierto cuenta la historia de Waris Dirie, una chica somalí que cuando iba a ser forzada a pasar por un matrimonio concertado con un hombre mucho mayor se fugó de casa. Tras llegar a la capital de Somalia, fue enviada a la embajada del país en Londres, donde permaneció muchos años sin saber escribir, leer ni tan siquiera hablar lo más mínimo de inglés. Pero la guerra civil explotó en Somalia, el embajador huyó...y ella se vio en la calle. Comenzó a trabajar limpiando una hamburguesería y un fotógrafo famoso la descubrió, llegando a ser en poco tiempo una modelo muy cotizada. ¿La diferencia de otras muchas historias? Cuando Waris tenía 5 años fue mutilada, y siendo famosa se convirtió en una de las voces más fuertes en contra de la Mutilación Genital Femenina, llegando a ser embajadora de la ONU.

La ablación de clítoris a veces se equipara con la circuncisión masculina, y nada más lejos de la realidad. Mientras que en la circuncisión se extirpa el prepucio, causando (si se realiza en las condiciones higiénico-sanitarias adecuadas) pocas consecuencias negativas, normalmente una ligera pérdida de sensibilidad e incluso cierta protección frente algunas ETSs, en la MGF, como su propio nombre indica, se mutila totalmente a las mujeres, privándolas de toda posibilidad de sentir placer.

La MGF tiene distintos grados, como se ven en la foto de la izquierda:
1.Extirpación del prepucio del clítoris y en la mayoría de las ocasiones, el clítoris.
2.Eliminación del clítoris y de los labios menores, conservando los mayores.
Estas dos primeras prácticas suponen un 80% de las mutilaciones, que se calculan en torno a 135 millones de mujeres en todo el mundo.
-Existen también prácticas minoritarias como quemar el tejido con ácido, clavar agujas en los genitales y un largo etcétera
3.Sin embargo, la conocida como infibulación o circuncisión faraónica es la más severa. Consiste en la extirpación del clítoris, labios menores y labios mayores, cosiendo el tejido restante y dejando un orificio del tamaño de la cabeza de una cerilla para que la mujer pueda orinar y menstruar.
Al casarse, su marido podrá abrir el orificio con una cuchilla para mantener relaciones sexuales con su esposa (desinfibulación), asegurándose así de que es pura. Después será cosida (reinfibulación) al igual que ocurre tras el parto.
La circuncisión faraónica se realiza en el cuerno de África y países vecinos, así como en Egipto y Sudán.

Las consecuencias de una ablación son diversas y terribles y por ello se trata de una forma de violencia de género y también de un auténtico problema de salud pública. No sólo la privación total de placer por parte de la mujer y los problemas psicológicos que esto conlleva, si no también infecciones y hemorragias derivadas de las pésimas condiciones sanitarias en las que se realiza (con cuchillas reutilizadas y oxidadas, trozos de cristal) que pueden llevar a la muerte.
A medio-largo plazo, son frecuentes infecciones por la orina y sangre acumuladas, y también grandes dolores a la hora de mantener relaciones sexuales y graves problemas durante el parto.

Aunque existen cirugías reconstructivas de clítoris para solucionar las ablaciones más simples (pongo cursiva porque es la única palabra que encuentro para describirlo) con un porcentaje de éxito bastante alto para recobrar la sensibilidad, en los casos de infibulación, lo único que se puede hacer es agrandar el orificio para aliviar los dolores y complicaciones que sufre la mujer.

La MGF tiene su origen en Egipto y Sudan hace unos 4000 años, y a partir de ahí se extendió por África (aunque no se practica únicamente en este continente, si no también en Europa, y en América, concretamente en algunas tribus de Colombia). Aunque se tiende a relacionar MGF con Islam, lo cierto es que se trata de una práctica preislámica y además prohibida por la religión de Mahoma. No en vano, las mujeres que la realizan son consideradas intocables para los musulmanes.
Los motivos para practicar MGF son diversos: sociales-culturales (para asegurar que la mujer llega vírgen al matrimonio y no es infiel), higiénicos (porque los genitales huelen mal), estéticos (porque son voluminosos) y más absurdeces ilógicas.

La MGF está considerada un delito un numerosos países, tanto Africanos como Europeos. En España existe un protocolo para su prevención que se lleva a cabo desde centros de salud y organismos sociales, ya que se ha comprobado el alto riesgo de sufrir mutilación que tienen niñas inmigrantes, que en muchas ocasiones viajan a sus países de origen, donde la práctica es realizada bajo cuerda.

Flor del desierto merece la pena (aún con los fragmentos en somalí sin subtítulos en la versión que yo descargué) para descubrir lo que supone este horror para una mujer con cara, más allá de los números. Una mujer con derecho a vivir, a triunfar, a ser feliz...derechos que le intentaron arrancar.