Últimamente están viéndose noticias en los medios sobre niños transexuales (o quizá es que tengo encendido el radar y las veo más fácilmente) por lo que pensé que aclarar el tema podría ser interesante. Y por lo que dice la encuesta...estáis de acuerdo.
Este post puede servir de introducción.
Ahora pongámonos en situación...¿Un niño es lo suficientemente maduro como para poder ser diagnosticado como transexual? ¿Y para recibir tratamiento?
Sí, y sí.
La identidad sexual no tiene nada que ver con ser adulto o niño. No es equivalente al deseo sexual. Teneis todo el tiempo del mundo para responder a la pregunta ¿Por qué soy un hombre? (¿Por qué soy una mujer?)
¿Alguien conseguís dar una explicación racional? No creo
Yo soy una mujer porque me siento una mujer.
Y a ellos les pasa igual. Son niños, aunque les vistan con faldas y se empeñen en dejarles el pelo largo para peinarles trenzas. Son niñas, y no importa que tengan pene.
Lamentablemente (por su final), la historia de David Reimer demostró que la educación y la sociedad no "reconducem
n" a nadie hacia una determinada identidad sexual.
Partiendo de esta idea, y sabiendo que no habrá "cambio de opinión" al respecto, se disipan muchas dudas en torno al tratamiento de la transexualidad en adolescentes y niños.Estudios realizados mayoritariamente en Holanda (que nos lleva años de ventaja respecto a la transexualidad) demuestran que el tratamiento temprano tiene grandes ventajas, entre otras cosas porque evitar la aparición de caracteres secundarios hace que la reasignación quirúrgica sea mucho menos traumática. Y esta falta de caracteres secundarios también facilita la vida cotidiana a las personas transexuales.
Además, no solo se trata de intervención médica. Algo tan simple como diagnosticar a un paciente transexual y dejar que desarrolle el rol con el cual se siente cómodo le evita muchísimos problemas.
lunes, 30 de noviembre de 2009
viernes, 27 de noviembre de 2009
Ah! l'amour!
Dicen que las mariposas en el estómago duran 3 años, y después sólo queda cariño...que nos acostumbramos.
También dicen que el amor para toda la vida es un mito. Que las cosas se terminan, antes o después, por mucho que el cine nos enseñe todo lo contrario y que por pereza y mantener las apariencias a veces se alarguen.
Y de repente, me encuentro a una pareja en la novena década de su vida, que llevan más de 60 años juntos (y los primeros de novios, ¡ni un beso, ni nada de sexo claro!) y mi parte romántica encuentra alimento.
El roce hace el cariño, pero en ellos hay mucho más que eso. Sus ojos reflejan AMOR, de ese con mayúsculas. Cariño, entrega. Y con los guiños de él...diría que hasta un pícaro deseo hasta donde los achaques lo permitan.
Han sido felices, y también han sufrido. Juntos. En la salud y en la enfermedad...todos los días de su vida.
Y es que ya veis. No todo lo que os traigo del hospital va a ser triste...aunque consiga emocionarme tanto o más que las historias dramáticas.
También dicen que el amor para toda la vida es un mito. Que las cosas se terminan, antes o después, por mucho que el cine nos enseñe todo lo contrario y que por pereza y mantener las apariencias a veces se alarguen.
Y de repente, me encuentro a una pareja en la novena década de su vida, que llevan más de 60 años juntos (y los primeros de novios, ¡ni un beso, ni nada de sexo claro!) y mi parte romántica encuentra alimento.
El roce hace el cariño, pero en ellos hay mucho más que eso. Sus ojos reflejan AMOR, de ese con mayúsculas. Cariño, entrega. Y con los guiños de él...diría que hasta un pícaro deseo hasta donde los achaques lo permitan.
Han sido felices, y también han sufrido. Juntos. En la salud y en la enfermedad...todos los días de su vida.
Y es que ya veis. No todo lo que os traigo del hospital va a ser triste...aunque consiga emocionarme tanto o más que las historias dramáticas.
miércoles, 25 de noviembre de 2009
A nadie le preocupan los demás
Francisco tiene 13 años y Síndrome de Asperger. Hace más de una semana tuvo problemas en el colegio, y es que cree que su profesora le hace sentir un burro, un idiota. Entró al metro y como no quería que nadie más le gritase, se quedó allí.
Llevaba sólo 11 dólares en su bolsillo, el abono transporte y un miedo tremendo a recibir una bronca monumental al llegar a casa.
Sus padres empapelaron las calles para encontrarlo. En Comisaría, no empezaron a buscarlo hasta que pasaron 5 días desde la denuncia.
Después de 11 días ha aparecido en un vagón de metro.
Ha sobrevivido entre estaciones y trenes, alimentándose de bollos, patatas fritas y gominolas.
Me pregunto si habría pasado lo mismo si Francisco fuera un usamericano cualquiera. ¿La policía habría empezado antes a buscar, o cumplirían con el tópico de comer donuts y pasar de todo? ¿Habría cambiado algo si tuviera dinero y no fuera mexicano?
Podría escribir sobre el asco que da el hecho de que salud y dinero estén relacionados íntimamente (y es que mientras haya quien no puede tener unas condiciones dignas de vida es una relación que no se podrá romper). También podría soltar un post sobre el sistema sanitario de Estados Unidos y lo rápida y sigilosamente que en este país nos van llevando a él sin que nos quejemos.
Pero creo que Francisco, del que en varios medios han dicho que tiene "severo retraso" "serios problemas cerebrales" y similares, ha definido, pese a tener problemas de comunicación, con sólo unas palabras lo que llevo intentando decir en todo este rato, dando mil rodeos:
"A nadie le preocupan los demás"
(Sus fotos a lo largo y ancho de Nueva York. 11 días. Y NADIE, absolutamente NADIE ha reparado en él...)
*La encuesta a la derecha sigue abierta ;)
Llevaba sólo 11 dólares en su bolsillo, el abono transporte y un miedo tremendo a recibir una bronca monumental al llegar a casa.
Sus padres empapelaron las calles para encontrarlo. En Comisaría, no empezaron a buscarlo hasta que pasaron 5 días desde la denuncia.
Después de 11 días ha aparecido en un vagón de metro.
Ha sobrevivido entre estaciones y trenes, alimentándose de bollos, patatas fritas y gominolas.
Me pregunto si habría pasado lo mismo si Francisco fuera un usamericano cualquiera. ¿La policía habría empezado antes a buscar, o cumplirían con el tópico de comer donuts y pasar de todo? ¿Habría cambiado algo si tuviera dinero y no fuera mexicano?
Podría escribir sobre el asco que da el hecho de que salud y dinero estén relacionados íntimamente (y es que mientras haya quien no puede tener unas condiciones dignas de vida es una relación que no se podrá romper). También podría soltar un post sobre el sistema sanitario de Estados Unidos y lo rápida y sigilosamente que en este país nos van llevando a él sin que nos quejemos.
Pero creo que Francisco, del que en varios medios han dicho que tiene "severo retraso" "serios problemas cerebrales" y similares, ha definido, pese a tener problemas de comunicación, con sólo unas palabras lo que llevo intentando decir en todo este rato, dando mil rodeos:
"A nadie le preocupan los demás"
(Sus fotos a lo largo y ancho de Nueva York. 11 días. Y NADIE, absolutamente NADIE ha reparado en él...)
*La encuesta a la derecha sigue abierta ;)
martes, 24 de noviembre de 2009
A little of something about nothing
Cuando me apunté a inglés este año pensé que igual era una mala idea, porque es un año jodido y más de un compañero me dijo que era un suicidio académico (claro que...fiate tú!).
Pero ¡Joder! como me alegro de perder estas 4 horas (3 de clase más el desplazamiento) a la semana...
Llego allí más feliz que nada porque se ha convertido en uno de los momentos de más relax de la semana (semananofindesemana, se entiende). Pensándolo bien, es bastante triste que 3 horas de clase sean relax. Pero bueno, es lo que hay.
Si hay que hablar, hablo y me doy cuenta de que cada vez me expreso con más soltura. Con mis errores, con una tendencia a usar vocabulario americano instead of británico...pero me apaño.
Y el hecho de mejorar me hace sentir mejor.
Además mi profesor mola. Es de Londres, pero lleva viviendo en esta ciudad más que yo. De hecho, desde que era un niño. Es super curioso que esté hablando con una acento extremadamente inglés y de repente suelte "Belen Esteban" y "Sálvame" en la misma frase y en perfecto español.
Me da que voy a tener historias que contar...hay gente muy normal (menos mal, necesito normalidad después de tantas horas metida en clase con mis compañeros) pero luego tenemos a las típicas señoras maduras y pelotas que se quieren ligar al profesor. ¿Por qué será que en cada clase, sea de lo que sea, hay uno de estos ejemplares?
*Os dejo una encuestita para que opineis sobre el próximo tema serio que trate :)
Pero ¡Joder! como me alegro de perder estas 4 horas (3 de clase más el desplazamiento) a la semana...
Llego allí más feliz que nada porque se ha convertido en uno de los momentos de más relax de la semana (semananofindesemana, se entiende). Pensándolo bien, es bastante triste que 3 horas de clase sean relax. Pero bueno, es lo que hay.
Si hay que hablar, hablo y me doy cuenta de que cada vez me expreso con más soltura. Con mis errores, con una tendencia a usar vocabulario americano instead of británico...pero me apaño.
Y el hecho de mejorar me hace sentir mejor.
Además mi profesor mola. Es de Londres, pero lleva viviendo en esta ciudad más que yo. De hecho, desde que era un niño. Es super curioso que esté hablando con una acento extremadamente inglés y de repente suelte "Belen Esteban" y "Sálvame" en la misma frase y en perfecto español.
Me da que voy a tener historias que contar...hay gente muy normal (menos mal, necesito normalidad después de tantas horas metida en clase con mis compañeros) pero luego tenemos a las típicas señoras maduras y pelotas que se quieren ligar al profesor. ¿Por qué será que en cada clase, sea de lo que sea, hay uno de estos ejemplares?
*Os dejo una encuestita para que opineis sobre el próximo tema serio que trate :)
domingo, 22 de noviembre de 2009
Si hay que pisar cristales, que sean de Bohemia
Cuando era pequeña tenía el pelo negro y con unos tirabuzones preciosos, unos ojos enormes y una lengua de trapo que sólo mi familia entendía.
Me gustaba escuchar música con mi tía. Pero más que escuchar, prefería cantar y que me grabaran. Tenía un pequeño radiocasete con micrófono, y hacía entrevistas a quien pasara por casa, amenizadas con alguna cancioncilla de vez en cuando.
Tengo una mítica, a mi madre, en la que le interrogo sobre que hace un día que no había dormido porque salía de trabajar.
Es BRUTAL.
Pues bien, entre mi repertorio, además de las canciones que me enseñaban las monjas para esas veces que íbaos con flores a María (que madre nuestra es), y de las infantiles de una cinta (oh dios, qeu vieja soy..cinta!) en la que cantaban con acento argentino, tenía unas que siempre prefería.
¿Qué quieres cantar?
-La del pirata cojo (con parche en el ojo, con pata de palo, con cara de malo). Lo tenía muy claro. Me gustaba el flaco del bombín, aunque me gustaba más si la mujer que cantaba con él, se quedaba en casa.
Luego empecé a leer y dejé un poquito al poeta para compartirlo con muchos otros.
Pero ayer, 18 años después, volví a cantar a voz en grito La del pirata cojo. Y todas las demás, de antes y de ahora. Incluída la que ha dedicado a Praga, en la que casi nos cruzamos, él buscando inspiración. Yo sin buscar nada, pero encontrando mucho.
(si algún día Youtube deja de odiarme, colgaré en mi canal los videos que hice)
Me gustaba escuchar música con mi tía. Pero más que escuchar, prefería cantar y que me grabaran. Tenía un pequeño radiocasete con micrófono, y hacía entrevistas a quien pasara por casa, amenizadas con alguna cancioncilla de vez en cuando.
Tengo una mítica, a mi madre, en la que le interrogo sobre que hace un día que no había dormido porque salía de trabajar.
Es BRUTAL.
Pues bien, entre mi repertorio, además de las canciones que me enseñaban las monjas para esas veces que íbaos con flores a María (que madre nuestra es), y de las infantiles de una cinta (oh dios, qeu vieja soy..cinta!) en la que cantaban con acento argentino, tenía unas que siempre prefería.
¿Qué quieres cantar?
-La del pirata cojo (con parche en el ojo, con pata de palo, con cara de malo). Lo tenía muy claro. Me gustaba el flaco del bombín, aunque me gustaba más si la mujer que cantaba con él, se quedaba en casa.
Luego empecé a leer y dejé un poquito al poeta para compartirlo con muchos otros.
Pero ayer, 18 años después, volví a cantar a voz en grito La del pirata cojo. Y todas las demás, de antes y de ahora. Incluída la que ha dedicado a Praga, en la que casi nos cruzamos, él buscando inspiración. Yo sin buscar nada, pero encontrando mucho.
(si algún día Youtube deja de odiarme, colgaré en mi canal los videos que hice)
jueves, 19 de noviembre de 2009
Días de mierda
Llevo unos días tristona.
Es curioso, porque he conseguido llevar mi vida a ese punto en el que la quería tener, y no me falta mucho (salvo tiempo). Soy feliz y estoy tristona.
Soy rara de cojones, lo sé.
Y es que cuando necesito algo lo busco con todas las ganas que haga falta, y quizá no lo consiga...pero mientras se pasa el tiempo y la tontería. El problema es cuando todo lo que quieres está y sólo faltan fuerzas, porque la mente no responde y el cuerpo tampoco.
Supongo que estar cansada es lo que me da rabia.
Según me leo suena a posible depresión facilmente diagnosticable (empiezo pronto a deformarme profesionalmente) así que os contaré el por qué del título para que veais que sonará a ello, pero no lo es.
Ayer tenía práctica de micro. Microbiología me gusta, porque los profesores son en su mayoría majos y es una asignatura que siempre he querido tener.
Así que llegué feliz y contenta dispuesta a plantar bichitos, teñir bichitos y mirarlos al microscopio...ese tipo de cosas, y me encontré con un frasquito lleno de caca. Porque lo llamemos heces, caca o mierda, seguirá oliendo mal, y más cuando está diluída en agua para ser más facilmente manejable. ¿Soy asquerosa? Sí...bastante. Pero quería compartir la inmensidad de Medicina con todos los lectores no pre-Médicos, Médicos o postmédicos...y sobre todo, con toda la gente a la que cuando dices "Estudio Medicina" responde: "jo, que bonito"
Precioso.
Por cierto, creo que deberíais ver como estoy escribiendo el post...así que aquí teneis la foto. Mi pijama es bonito...¿A que si? Y además os hago girar la cabeza, porque no me apetece pasar la foto al ordenador y la estoy subiendo desde el móvil.
Y todo este rollo sobre la foto lo suelto por si consigo que no os deis cuenta de que tengo sobre las piernas un teclado porque mi portátil ha decidido seguir agonizando y he tenido que hacerle un apaño...
Es curioso, porque he conseguido llevar mi vida a ese punto en el que la quería tener, y no me falta mucho (salvo tiempo). Soy feliz y estoy tristona.
Soy rara de cojones, lo sé.
Y es que cuando necesito algo lo busco con todas las ganas que haga falta, y quizá no lo consiga...pero mientras se pasa el tiempo y la tontería. El problema es cuando todo lo que quieres está y sólo faltan fuerzas, porque la mente no responde y el cuerpo tampoco.
Supongo que estar cansada es lo que me da rabia.
Según me leo suena a posible depresión facilmente diagnosticable (empiezo pronto a deformarme profesionalmente) así que os contaré el por qué del título para que veais que sonará a ello, pero no lo es.
Ayer tenía práctica de micro. Microbiología me gusta, porque los profesores son en su mayoría majos y es una asignatura que siempre he querido tener.
Así que llegué feliz y contenta dispuesta a plantar bichitos, teñir bichitos y mirarlos al microscopio...ese tipo de cosas, y me encontré con un frasquito lleno de caca. Porque lo llamemos heces, caca o mierda, seguirá oliendo mal, y más cuando está diluída en agua para ser más facilmente manejable. ¿Soy asquerosa? Sí...bastante. Pero quería compartir la inmensidad de Medicina con todos los lectores no pre-Médicos, Médicos o postmédicos...y sobre todo, con toda la gente a la que cuando dices "Estudio Medicina" responde: "jo, que bonito"
Precioso.
Por cierto, creo que deberíais ver como estoy escribiendo el post...así que aquí teneis la foto. Mi pijama es bonito...¿A que si? Y además os hago girar la cabeza, porque no me apetece pasar la foto al ordenador y la estoy subiendo desde el móvil.
Y todo este rollo sobre la foto lo suelto por si consigo que no os deis cuenta de que tengo sobre las piernas un teclado porque mi portátil ha decidido seguir agonizando y he tenido que hacerle un apaño...
miércoles, 18 de noviembre de 2009
Vampirín :) (y no, no hablaré de New Moon o Crepúsculo)
No sólo soy una borde de cojones (y a quien le moleste, que no mire), si no que tengo Síndrome de Diógenes.
Y es que no me vale con guardar botellas de agua vacías (es para tirarlas todas juntas al contenedor de reciclaje...tengo conciencia social, eso es) y pilas de periódicos por idéntica razón, si no que voy aumentando el problema según crezco.
Por si lo necesito, claro.
El lunes (espera...¡el lunes fue ayer!) hicimos limpieza en la oficina. Como además de unos 2000 condones (no exagero, es lo que tiene que luego la gente no se anime cuando se reparten el día contra el SIDA) encontramos muchas cosas, llenamos bolsas y bolsas de basura. Pero había objetos que estan bien y animada por mi Vicepresidente, (mira! saben que tengo Diógenes y me ayudan a mantenerlo xD) me traje cositas a casa. Ahora tengo un marco para colgar una lámina que tengo por ahí, y este precioso y maravilloso murcielaguito vampirín pro-donación de sangre (y si alguien no está de acuerdo en que es bonito , que me lo diga en la calle)
Os informo a todos de que no estoy alterada, por mucho que pudiera parecer por el tono de este post. Pero he llegado a un punto que tengo dos opciones. Y como una me llevaría a terminar en los noticiarios, y posiblemente en la cárcel, pues decido tomármelo todo a coña.
Y es que no me vale con guardar botellas de agua vacías (es para tirarlas todas juntas al contenedor de reciclaje...tengo conciencia social, eso es) y pilas de periódicos por idéntica razón, si no que voy aumentando el problema según crezco.
Por si lo necesito, claro.
El lunes (espera...¡el lunes fue ayer!) hicimos limpieza en la oficina. Como además de unos 2000 condones (no exagero, es lo que tiene que luego la gente no se anime cuando se reparten el día contra el SIDA) encontramos muchas cosas, llenamos bolsas y bolsas de basura. Pero había objetos que estan bien y animada por mi Vicepresidente, (mira! saben que tengo Diógenes y me ayudan a mantenerlo xD) me traje cositas a casa. Ahora tengo un marco para colgar una lámina que tengo por ahí, y este precioso y maravilloso murcielaguito vampirín pro-donación de sangre (y si alguien no está de acuerdo en que es bonito , que me lo diga en la calle)
Os informo a todos de que no estoy alterada, por mucho que pudiera parecer por el tono de este post. Pero he llegado a un punto que tengo dos opciones. Y como una me llevaría a terminar en los noticiarios, y posiblemente en la cárcel, pues decido tomármelo todo a coña.
domingo, 15 de noviembre de 2009
Ostia viene, ostia va
El viernes llegué al hospital como cualquier otro día. Metí la bata en su bolsa, el fonendo en su cajita (me da miedo sacarlo mucho y que se estropee...sí, soy una pringada con zapatos nuevos) y subí a la planta 11.
Además de mi tutor, estaba su residente de 5º año, que se reincorporaba después de una baja de maternidad. Un residente más con el que hablar (¡con lo que me gusta a mí hablar con residentes! que son más asequibles y más majos)
Así que empezamos la ronda, viendo a viejos conocidos y a otros no tan conocidos (aunque estaría feo aludir a si son o no igual de viejos) y llegamos a la penúltima paciente, que estaba perfectamente.
Su hijo se acerca al médico.
Con usted quería yo hablar.
Pues aquí estoy
Y la cosa se pone fea, y el hombre, enorme y con pinta de leñador (camisa de leñador, barba de leñador, brazos de leñador) grita cada vez más y se pone más violento porque parece que quiere que su madre se muera ya o esté enchufada a máquinas que no necesita para nada.
Yo me pregunto si habrá algún punto de la habitación en el que estaría a salvo de los efectos colaterales del puñetazo que va a soltar. Mi compañera se plantea como separarlos, pero viendo sus tamaños decido borrar esa idea de mi cabeza.
Mi médico también se pone nervioso así que aún sigo preguntándome como la cosa no acabó en batalla campal.
Al terminar la mañana, a mi tutor le gusta hacer resumen de lo que hemos aprendido:
blablalbal y habéis visto que a veces los pacientes y familiares se ponen violentos. Y como hay que actuar.
(Y desde lejos, la residente se lo espeta) Y esa forma de actuar es justo la contraria que la que ha tenido él.
Para que luego la gente de clase diga que ir a prácticas no sirve para nada...
Además de mi tutor, estaba su residente de 5º año, que se reincorporaba después de una baja de maternidad. Un residente más con el que hablar (¡con lo que me gusta a mí hablar con residentes! que son más asequibles y más majos)
Así que empezamos la ronda, viendo a viejos conocidos y a otros no tan conocidos (aunque estaría feo aludir a si son o no igual de viejos) y llegamos a la penúltima paciente, que estaba perfectamente.
Su hijo se acerca al médico.
Con usted quería yo hablar.
Pues aquí estoy
Y la cosa se pone fea, y el hombre, enorme y con pinta de leñador (camisa de leñador, barba de leñador, brazos de leñador) grita cada vez más y se pone más violento porque parece que quiere que su madre se muera ya o esté enchufada a máquinas que no necesita para nada.
Yo me pregunto si habrá algún punto de la habitación en el que estaría a salvo de los efectos colaterales del puñetazo que va a soltar. Mi compañera se plantea como separarlos, pero viendo sus tamaños decido borrar esa idea de mi cabeza.
Mi médico también se pone nervioso así que aún sigo preguntándome como la cosa no acabó en batalla campal.
Al terminar la mañana, a mi tutor le gusta hacer resumen de lo que hemos aprendido:
blablalbal y habéis visto que a veces los pacientes y familiares se ponen violentos. Y como hay que actuar.
(Y desde lejos, la residente se lo espeta) Y esa forma de actuar es justo la contraria que la que ha tenido él.
Para que luego la gente de clase diga que ir a prácticas no sirve para nada...
miércoles, 11 de noviembre de 2009
De niños enfermos y solidaridad
No pasan los meses sin que en televisión (o en cualquier otro medio) salga una familia pidiendo ayuda para su familiar enfermo.
Unas veces económica, otras, va más allá y piden algo de médula, un riñón, un trozo de hígado.
Entiendo perfectamente lo que es estar en esa situación, y hacer lo posible por salvar a quien quieres. Pero fomentar este tipo de iniciativas particulares tiene poco efecto (más allá de hacer sentir mejor a la familia). Y el que puede tener no es demasiado bueno.
"Vete a al hospital a donar médula y dí que es para X" Por ley, el donante (salvo que sea familiar del donante) es anónimo. Igual que el receptor (aquí más información sobre donación de médula). ¿Qué pasa, que merece más ayuda ese niño tan guapo que sale por la tele que mi vecino del quinto, que además de feo es viejo? ¿No sería mejor tratar de publicitar las donaciones en general?
Llevo dándole vueltas al tema un tiempo y sé que es delicado y puede levantar ampollas (que es una expresión que siempre me ha parecido muy curiosa, por cierto) porque las historis personales siempre sensibilizan mucho (y es que al fin y al cabo, se puede pensar que vemos una cara pero pensamos en todos los afectados. ¿Pensamos realmente?) pero...¿Hasta que punto es coherente pedir dinero de forma particular para que un investigador privado investigue la enfermedad que te preocupa? Pedimos que en España se terminen las tijeras...y a la vez, financiamos investigaciones privadas por solidaridad, para que esa pobre niña de ojos azules encuentre solución a su problema.
Que todo esto se hace de buena fe está claro, pero además de Solidaridad y ganas, a veces hace falta pararse a pensar si lo que hacemos sirve para algo o es más bien un limpiaconciencias.
(en próximas entregas, la solidaridad y la cooperación internacional...si os interesa, claro)
Unas veces económica, otras, va más allá y piden algo de médula, un riñón, un trozo de hígado.
Entiendo perfectamente lo que es estar en esa situación, y hacer lo posible por salvar a quien quieres. Pero fomentar este tipo de iniciativas particulares tiene poco efecto (más allá de hacer sentir mejor a la familia). Y el que puede tener no es demasiado bueno.
"Vete a al hospital a donar médula y dí que es para X" Por ley, el donante (salvo que sea familiar del donante) es anónimo. Igual que el receptor (aquí más información sobre donación de médula). ¿Qué pasa, que merece más ayuda ese niño tan guapo que sale por la tele que mi vecino del quinto, que además de feo es viejo? ¿No sería mejor tratar de publicitar las donaciones en general?
Llevo dándole vueltas al tema un tiempo y sé que es delicado y puede levantar ampollas (que es una expresión que siempre me ha parecido muy curiosa, por cierto) porque las historis personales siempre sensibilizan mucho (y es que al fin y al cabo, se puede pensar que vemos una cara pero pensamos en todos los afectados. ¿Pensamos realmente?) pero...¿Hasta que punto es coherente pedir dinero de forma particular para que un investigador privado investigue la enfermedad que te preocupa? Pedimos que en España se terminen las tijeras...y a la vez, financiamos investigaciones privadas por solidaridad, para que esa pobre niña de ojos azules encuentre solución a su problema.
Que todo esto se hace de buena fe está claro, pero además de Solidaridad y ganas, a veces hace falta pararse a pensar si lo que hacemos sirve para algo o es más bien un limpiaconciencias.
(en próximas entregas, la solidaridad y la cooperación internacional...si os interesa, claro)
lunes, 9 de noviembre de 2009
Microbiología para no iniciados
(Aviso, este post es muy frikie...llevo demasiadas horas en clase en el cuerpo para pensar como una persona normal)
-¿Hará como Tejero? ¡Se sienten coño! Y todos los cromosomas al suelo, acojonados. Menos el cromosoma Suarez, serio como nadie. Seguro que ese se queda de pie, venga Ébola o Epstein Barr.
-Y el antiviral quien es ¿El Rey?
-Imagino...ya sabes, no suele hacer demasiado, pero cuando trabaja, funciona.
(Utilizo este post para recordar que sigo queriendo alguno de estos bichines)
Profesor de Microbiología: "Cuando un virus entra a la célula, es como si hubiera un golpe de Estado"
-¿Hará como Tejero? ¡Se sienten coño! Y todos los cromosomas al suelo, acojonados. Menos el cromosoma Suarez, serio como nadie. Seguro que ese se queda de pie, venga Ébola o Epstein Barr.
-Y el antiviral quien es ¿El Rey?
-Imagino...ya sabes, no suele hacer demasiado, pero cuando trabaja, funciona.
(Utilizo este post para recordar que sigo queriendo alguno de estos bichines)
sábado, 7 de noviembre de 2009
¿Por qué me cago en Correos?
El otro día encontré la típica notificación de Correos para que me pasara a por un paquete, puesto que no estaba en casa cuando fueron a entregarlo.
Empezamos bien...y es que a la hora indicada, estaba en casa. Tapada hasta las orejas, tratando de estudiar. Pero en casa al fin y al cabo.
Fui a la Oficina que me corresponde, con la pereza que me da, y me dijeron que el paquete no estaba. Que dejara mi número y ya si eso me llamarían. A mí me pareció bien.
Tanto que les pedí la hoja de reclamaciones, quejas o como lo quieran llamar allí, para lo que tenía que coger otro papelito y esperar. Total, después de una hora esperando, primero a que me tocase mi turno, y luego a que encontraran el paquete en múltiples cajas y estanterías, como que me daba igual unos minutos más.
La señora que me atiende me pregunta que por qué quiero reclamar. Que no va a servir de nada (lo sé señora, pero al menos queda constancia de alguna forma) y que además, le voy a hacer trabajar, y de otra forma, podría irse a casa.
Pues bueno...¿Qué pena e?? (lo admito, me jode terriblemente que la gente no haga su trabajo bien. Y cuando esto me afecta, me pongo tocahuevos. Mi bronquitis y yo podríamos habernos quedado en casa también)
Además, el paquete no está perdido. Lo que pasa, ojo, es que no saben donde está.
Me deja usted mucho más segura, sí xD
Al final, me llamaron ayer para decirme que había aparecido, y ya está conmigo en casa un paquete de Ali, de amiloquemegustaescocinar, con productos italianos con buena pinta :) (Gracias!!)
Empezamos bien...y es que a la hora indicada, estaba en casa. Tapada hasta las orejas, tratando de estudiar. Pero en casa al fin y al cabo.
Fui a la Oficina que me corresponde, con la pereza que me da, y me dijeron que el paquete no estaba. Que dejara mi número y ya si eso me llamarían. A mí me pareció bien.
Tanto que les pedí la hoja de reclamaciones, quejas o como lo quieran llamar allí, para lo que tenía que coger otro papelito y esperar. Total, después de una hora esperando, primero a que me tocase mi turno, y luego a que encontraran el paquete en múltiples cajas y estanterías, como que me daba igual unos minutos más.
La señora que me atiende me pregunta que por qué quiero reclamar. Que no va a servir de nada (lo sé señora, pero al menos queda constancia de alguna forma) y que además, le voy a hacer trabajar, y de otra forma, podría irse a casa.
Pues bueno...¿Qué pena e?? (lo admito, me jode terriblemente que la gente no haga su trabajo bien. Y cuando esto me afecta, me pongo tocahuevos. Mi bronquitis y yo podríamos habernos quedado en casa también)
Además, el paquete no está perdido. Lo que pasa, ojo, es que no saben donde está.
Me deja usted mucho más segura, sí xD
Al final, me llamaron ayer para decirme que había aparecido, y ya está conmigo en casa un paquete de Ali, de amiloquemegustaescocinar, con productos italianos con buena pinta :) (Gracias!!)
miércoles, 4 de noviembre de 2009
Al carajo!
Ni palante ni patrás ni parriba ni pa abajo,
al carajo, esa es la sensación que tengo con los preparativos de nuestro viaje de Ecuador.
Supongo que siempre pasa algo parecido, ponerse de acuerdo tanta gente es complicado. Pero lo nuestro esta siendo de chiste.
Por fin ayer tuvimos una reunión.
Empezamos con destinos tan dispares como Tailandia, Nueva York, Túnez, y diversos cruceros por el Mediterráneo (entre muuuuuuuuchos otros) y así, reducir la cosa a sólo dos es complicado.
Aunque se dificulta más todo cuando, como no nos gusta lo que sale en la votación, pues la repetimos hasta infinito a ver si alguien se cansa de tanta tontería y cambia el voto.
Democracia que la llaman.
Y es que tengo poca experiencia en viajes, pero estoy acostumbrada a buscarme mucho la vida y, sobre todo, a aceptar casi cualquier destino que pueda permitirme, y cosas como buscar Pensión Completa en una gran ciudad ¿como vas a comer en la calle?), negarse a ir a Egipto porque te dan miedo las serpientes y asco los escarabajos, y temas similares pues me parecen de niños pequeños y me hacen plantearme hasta que punto merece la pena viajar con gente con la que, muchas veces, siento una afinidad del 0.1% (y soy fiable en el 99.9% de los casos...)
En fin, ya veremos (he llegado al punto en el que todo me da igual...ya no me enfado, ya no me quejo demasiado. Que las ostias se las peguen otros entre ellos)
lunes, 2 de noviembre de 2009
Hablemos sobre sexo
Me comentaba ayer una persona a la que conozco, farmaceútica (y de menos de 30 años), que se negaba a vender consoladores (uno, de lo más simple, de una marca de preservativos) o lubricantes, por mucho que la dueña de la farmacia en la que trabaja lo quisiera.
Teniendo en cuenta que según la RAE, en una Farmacia se venden productos naturales, o artificiales como remedios a enfermedades, o para preservar al salud...¿Acaso no tienen cabida ciertos complementos sexuales que ayuden a llevar una vida totalmente plena?
Veamos...no sólo tenemos medicamentos, preservativos, tampones, papillas...que de una forma u otra están relacionados con la salud, si no que en uno de estos establecimientos hay maquillaje, productos adelgazantes de dudosa efectividad y una larga lista.
Entonces que pasa...¿seguimos siendo tan mojigatos como para que tantísima gente tenga que pedir la famosa caja de aspirinas cuando quiere un anillo vibrador, un lubricante o una caja de preservativos por el qué dirán o por la mirada inquisidora del que está al otro lado del mostrador?
Si la salud es algo global, ¿por qué el sexo tiene que pasar a dependencias distintas?
Pongamonos en situación... si soy Médica de Familia (y lo extiendo a casi todos los profesionales de Ciencias de la Salud) y estando en mi consulta vienen pacientes con impotencia, eyaculación precoz, o simplemente, sequedad vaginal...¿me sonrojo y los mando fuera? ¿No debería atenderlos sin bromitas absurdas y tratando de solucionar su problema, igual que haría con cualquier otro paciente?
Nos hemos escandalizado por facilitar el acceso a la píldora postcoital sin receta, por aplicar la (ya legal) mayoría de edad sanitaria al aborto...y seguimos sin tener las narices de hablar abiertamente de sexualidad, porque da vergüenza, porque no hemos estudiado para ello.
Si no educamos de una forma en la que el sexo sea algo natural, parte de la vida cuando y como se quiera tener, vamos a seguir fallando en lo principal. Y sé que no he descubierto América, pero visto lo visto, cualquiera lo diría...
Teniendo en cuenta que según la RAE, en una Farmacia se venden productos naturales, o artificiales como remedios a enfermedades, o para preservar al salud...¿Acaso no tienen cabida ciertos complementos sexuales que ayuden a llevar una vida totalmente plena?
Veamos...no sólo tenemos medicamentos, preservativos, tampones, papillas...que de una forma u otra están relacionados con la salud, si no que en uno de estos establecimientos hay maquillaje, productos adelgazantes de dudosa efectividad y una larga lista.
Entonces que pasa...¿seguimos siendo tan mojigatos como para que tantísima gente tenga que pedir la famosa caja de aspirinas cuando quiere un anillo vibrador, un lubricante o una caja de preservativos por el qué dirán o por la mirada inquisidora del que está al otro lado del mostrador?
Si la salud es algo global, ¿por qué el sexo tiene que pasar a dependencias distintas?
Pongamonos en situación... si soy Médica de Familia (y lo extiendo a casi todos los profesionales de Ciencias de la Salud) y estando en mi consulta vienen pacientes con impotencia, eyaculación precoz, o simplemente, sequedad vaginal...¿me sonrojo y los mando fuera? ¿No debería atenderlos sin bromitas absurdas y tratando de solucionar su problema, igual que haría con cualquier otro paciente?
Nos hemos escandalizado por facilitar el acceso a la píldora postcoital sin receta, por aplicar la (ya legal) mayoría de edad sanitaria al aborto...y seguimos sin tener las narices de hablar abiertamente de sexualidad, porque da vergüenza, porque no hemos estudiado para ello.
Si no educamos de una forma en la que el sexo sea algo natural, parte de la vida cuando y como se quiera tener, vamos a seguir fallando en lo principal. Y sé que no he descubierto América, pero visto lo visto, cualquiera lo diría...
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